a mano

"Quizá habré de elegir,
muerte en vez de vals.
No he de contar,
no he de confiar,
no por mal,
ni he de esperar,
solo habré de andar.

Pues no puedo querer defenderme,
no quiero responsable de mi salto,
las piedras han de caer,
y voy esquivando,

Soy Transitoria.
Soy,
inequívocamente estaño de papel,
metal oxidado, 
hierro pulido sobre caídas,
no me fuerzo,
Voy a romper ventanas,
no voy a parar.

El romance es la cuchilla, 
navaja perdida,
Te renuncio, denuncio,
esta piel no vas a cortar;
¡Fichas!, eso es todo
-fichas a la deriva-


No hay especial,
soy ordinariamente un individuo, más.
el alma no posee gran diferencia intercambiable,
lo sé.
no soy va y ven,
soy nada y soy tierra,
sin diferencias.

y si, este es el conflicto,
sin elecciones correctas, 
solo elecciones de mierda,
-cualquiera puede llevarme a la idea-
miles de posibilidades,
lo que pasa no es, 
ni lo mejor ni lo peor,
pasa por pasar
no tiene más razón,
ni grandeza o patetismo,
es deprimentemente
certero y absurdo,
pero -verdad-
y lo asumo.

No hago diferencias,
Soy Transitoria,
ya moriré, no me pesa...
¡Ya me iré!..
no me importa:
ni el amor ni el ser algo,
ya da igual, si llueve o no,
si viene o no,
no tengo más,
no espero nada,
¿disfruto?, sí...
Asumiré la 
-insoportable levedad del ser-
Termino mis planes, y adiós.

No quiero vivir como igual,
Decido no querer nada,
a riesgo de bordear aún más el sin sentido,
Voy a desmembrar esta constante búsqueda de unicidad,
de luz, de significado, de todo,
amputar todo,
hasta la nada,
y mis odios,
ya no me place:
nada."