50 líneas de gasolina.

algo me dice que se tranca la temporada,

que el ciclo se esta terminando,

me restan según cálculos imaginarios,

120 días por aproximación, y mediación...

me he ido vaciando de ansiedades,

y de mascaras,

pero aún me quedan dilemas,

les queda por enjuagar,

por inundar...

"Harto de hacer verdad de mis delirios...

tan solo te deje el principio del capítulo final.."

y como ellos dicen,

giro clavada en puntos suspensivos,

y viene la parte sin sentido, sin cigarrillos,

si todo es tan transitorio y temporal,

tan intercambiable y subjetivo,

tan carente e insoportablemente leve,

¿Cuál será el fin?

Pues que mi lógica se ha metido como 50 líneas,

se ha mandado a volar a si misma,

y sin fin, si es absurdo,

solo queda,

hacer por hacer,

porque a la larga o corta,

o interminable,

nada de lo que es, sientes, o nada,

es verdad, o real.

no tiene fundamento,

si no la misma nada,

y en mi desgana,

me cauteriza,

me amputa,

el interés,

la chispa de gusto de vida,

me aburre,

me cansa...

Y aquí el dilema:

¿Para qué si el porqué no existe?

dan iguales todos los qués,

elegir ya ni es menester,

solo desgasta.