En acordes menores, disminuidos,
Describo de a poco la marea que colorea estas tierras,
Efímeras, como es natural,
Descubro en el centro de la tormenta,
Que mi intención es y siempre será,
Volar,
Correr,
Desaparecer,
Desvanecer-me.

Asi como cada célula,
Muere,
para dar pie al nacimiento de una nueva,
Semejante y gemela a la primera,
Siempre, renovando,
Rearmando, flotando,
En un caminar volando,
Sin necesidad de alas,
Sin necesidad de muecas,
Siendo,
Mas que menos,
Un punto entre el horizonte de este desierto,
Sediento,
Incapaz de caer o,
Renunciar,
Y el constante deseo de marchar,
A algo más que la inmensidad.
A algo más que el cielo o el infierno,
Al intermedio.